Leo a Emilia Landaluce en el periódico El Mundo. No suelo hacerlo, esta señorita no escribe según costumbres y gustos objetivos, sus ideas, son delgaditas anchoas pochas, putrefactos artefactos llenos de una falsa ironía social y bruscos tópicos derechistas; prefiero, a pesar de que sea divertida, a otro periodista de la casa más serio e instruido. Sin embargo, su columna de hoy trae un excelente logro filosófico. Una cita de Isabel Pantoja: << No existe tu verdad. Ni mi verdad. Existe la verdad. >>. Palabras pronunciadas en el programa de televisión Sálvame de Telecinco, el 14 de septiembre de 2018. Compruebo que esas palabras han sido pronunciadas exactamente así. Lo han sido. Gran acierto, estupendo hito, sorprendente tesoro periodístico, no salgo del estupor, Isabel Pantoja al nivel de Juan de Mairena, me la imagino debatiendo con su Agamenón y El porquero. Pues, la cantaora, también delincuente, tiene toda la razón, y todo el derecho a convertirse en un mito erótico para filósofos; sueños húmedos, orgasmos, guarrerías violentas y soeces, para los que nos lean Isabel. ¿A qué nivel habremos llegado! cuando tiene que ser una coplera la que dice cosas más inteligentes, razonables y sensatas que algunos profesores de filosofía de la UB y sus alumnos lameculos: "la verdad no existe", que algunos representantes políticos: "la objetividad no es posible, todos somos sujetos", bla, bla, bla... que intelectuales públicos y los restos de mierdecitas posmodernas? Ciertamente, yo no soy un intelectual; siento un profundo desprecio por los mandarines y asco por los literatos, pronto me di cuenta de que eran unos pajilleros narcisistas y unos comepollas por vocación sacerdotal; mala gente, mala sangre, mala cabeza, corazón de cemento.
Habrá que preguntarle a la Pantoja también por el amor...
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