Bettie tenía un ruido en la
cabeza
como una mosca zumbando en una botella
con los años
se transformó en una voz de mujer
las veces
escondida y susurrante
una voz tenue
pero con relieve y autoridad
que como todo lo femenino
es una serpiente que mata
si es que mata
sólo por la fuerza de un abrazo
No había peligro para los hombres
pues a Bettie
le gustaban las mujeres
las mujeres con las bragas caídas
las medias rotas
y las faldas arrugadas
con surcos en el vientre
y pieles escamadas
Brazos retorcidos
abrazando un esqueleto ardiente
con los que jugar
en el silencio de la intimidad
y la sonoridad del hueso
Adoraba
los pechos revoltosos
como palomas alzando el vuelo
de las jovencitas
de ingenio afilado
como el vidrio
sus rosados y cálidos pezones
sus hombros
derrotados por el plomo
y la mirada
quieta por el tiempo
Se entretenía observando
los dientes rotos
el destino quebrado
y el rostro
roído por los ratones
Le gustaba
que el pelo de esas mujeres
oliera a tabaco
a sexo
que en sus piernas
dejaran huella
los azares de un amor
nunca conocido
y el rastro sucio de la pornografía
la mentira
Se excitaba también
con las uñas pintadas de negro
mordisqueadas por los nervios
los labios rojos
carnosos y rebosantes
acabados
recortados
en punta redonda
las caderas
embutidas en prendas infantiles
y los pies
grandes
afincados en tacones rojos de aguja
Pero sobre todo
se excitaba
con el olor de orejas quemadas
el reflejo del odio
en los ojos despistados
y ese aliento de alcohólicas
Le conmovía en ellas
ese carácter maldito
esa delgadez extrema
y esas costillas finas
de conejo
que al moverse
rozaban las entrañas
Bettie
era como las manchas negras
que recorren la memoria
esas manchas húmedas
de la carne morada
golpeada
un cuerpo
con la turgencia de lo muerto
reciente
y sellado
por la dignidad que otorga el dinero
¡Oh!
querido grupo selecto
exclusivo
de mujeres
voces viciosas
ocultas
en las sombras
de una habitación
vacía
abandonada
en un motel de carretera
enloquecisteis
sin remedio
hasta la muerte
a la pobre
la pequeña
Bettie
Holden
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