tag:blogger.com,1999:blog-20273792456822795152024-03-14T07:15:49.381-07:00Diarios Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.comBlogger460125tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-69392812525725644232019-10-12T09:50:00.001-07:002019-10-12T11:28:02.897-07:00Hispanidad, irrespirable <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">He pasado la mañana en el café y el jardincito hablando con una fascinante mujer a la que veía atrapar la vida y reventarla contra las cuerdas del tiempo, el tiempo vacío y el tiempo que es muerte, y poco, ya así, ante ella, ante mí, me importan las patrias y los sucios patrios. No tengo mucho tiempo ni paciencia para esta mierda: la pútrida patria. La patria (y la nación) es un concepto de los más venenosos por su obviedad, fatua e inútil grandilocuencia, desfasado absolutismo, obsesiva recurrencia, recalcitrante suciedad y bajeza, enfática contundencia, retorcida hipérbole del padre, falso protector y devorador de hijos, y su penosa proximidad a Dios, esa apestosa bestia de enormes e impunes crueldades e increíbles chantajes infinitos. No es sólo la repugnante figura, son sus gestas todavía más abominables las que se celebran, fastos conmemorativos de la criminalidad e inhumanidad justificadas por la imposición civilizatoria de un progreso ciego y escarmentador. Celebración y conmemoración del exterminio de indios, la destrucción y esclavización de poblaciones enteras, la violación de mujeres como técnica de guerra, sumisión y mestizaje, e imposición de la religión, la religiosidad, la apoteosis de la fe y las creencias en la nada más blanca, como una técnica de poder para gobernar y llenar de terror las nuevas y virginales almas. La hispanidad, en un tobogán semántico, puede significar perfectamente la pérdida de las almas y la abyección de los cuerpos, sin más. Repito no tengo tiempo para esta mierda, me duele la cabeza de la resaca de ayer en el bar, la boca seca, ojos rojos, hoy vuelvo a salir y a beber en exceso, y ya tengo poca paciencia de por si, para esta mierda, para esta maldita mierda, este triste desfile de mierdas, de militares, de novios de la muerte, de apasionados necios y estultos acompañantes de la locura bélica y conquistadora, y cabras como estúpidas mascotas de subnormales desfilando con armas, artillería, representantes, embajadores, la guerra, y más muerte, bastardos y mierda, y la violencia planificada, programada, deseada, organizada, y esta mierda de reyes y televisiones, babeantes, cortesanos, cortesanas, arribistas, burócratas y funcionarios del tedio, la fatiga y el aburrimiento, viciosos de la inanidad, transmisores de la vergüenza más intensa y salvaje, de élites aristocráticas que viven de la simple explotación económica de sus víctimas, ensimismados por la pureza, la avaricia, la envidia, el capricho y la ostentación, narcisistas cuya identidad se construye a través del goce de la humillación, de la indiferencia por el dolor ajeno y el sufrimiento, esta mierda de la grandeza de la patria y el orgullo de ser español, que da asco, que es mentira y gorda, y sangrienta, cuando no sanguinaria, y lo peor de todo, santamente aleccionadora y moralizadora, pedagógica, tuteladora, y educativa. Orgullo y amor a la patria, por esta mierda. Esta mierda de hispanidad, de pútrida patria. Irrespirable, mierda.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-70108646536353540202019-10-01T04:16:00.002-07:002019-10-01T05:35:20.522-07:00Los puercos ricos<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Estoy cagando en el baño, y mi madre, que venía un momentito a ponerse crema en las manos, se queda para contarme una historia familiar. Una boda pija, a la que la parte obrera, explotada y pobre, de la familia no puede, ni quiere, asistir: la fatiga del personal, la ropa demasiado cara, los trajes alquilados carísimos, el regalo de bodas ridículo, una mierda de platito fino decorativo que nos costaría un sueldo entero del mes, una mierda en si misma, y una mierda en comparación con los demás fastos narcisistas. Ni siquiera dejan pasar al viejo <em>seat</em> blanco en el aparcamiento cercano a la iglesia, reservado explícitamente para los invitados; no es de los buenos, de alta gamma como los <em>mercedes</em> negros ahí parados, aún calientes. Gran parte de esa familia ostentosa y caprichosa no lo era en origen, ascendieron de la cinta mecánica de las fábricas a pequeñas oficinas de papeluchos y cristales sucios, y de ahí a cooperativas, y de ahí a destruirlas, capitalizarlas y privatizarlas, y venderlas, y de ahí al cinismo, y de siempre a la necedad y la estulticia de clase, de la nueva clase, querían quitarse, de un modo suicida y salvaje, a lo perro come perro, ese alquitrán de la piel que no sale nunca, el rencor de clase, la vergüenza de clase. Tras el relato, y el cotilleo, y lo picantón, le digo que son la fe y abyección del converso, la conversión brutal del esclavo en verdugo, que no son opuestos, sino renovados convictos, de una lógica y aplastante continuidad en una economía de la miseria. Le digo que mediáticamente les llaman los nuevo ricos... mi madre me corta, no fue a esa boda, y debe estar ya hasta las narices de mis alegatos y discursos en el baño, me mira con los ojos bien abiertos, redondos, sin cansancio, y una vida trabajada: </span><br />
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<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- "yo ya lo sé, yo les llamaba de otra manera en mis tiempos, y mejor, a mí manera: los puercos ricos"</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-jajaja, mama, es bueno¡¡¡¡</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-sí, así es, los puercos ricos y nada más</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- no necesitas tantas palabras...</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-no, yo, pa qué!</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-...</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-los puercos ricos, y ya está...</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-...</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-voy a terminar las albóndigas con tomate</span></em>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-86766134092114009662019-09-29T02:35:00.001-07:002019-09-29T02:45:24.481-07:00Ojos fríos <span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Es el sol dulce de la tarde que entra por la ventana, y calienta el brazo; una claridad discreta que anula la melancolía.Y yo aquí preguntándome, apagando el cigarrillo, loco como una burra, si puede haber vida íntima sin inteligencia, una inteligencia desbordante, de una elocuencia y brillantez profundamente humana y alejada de la inhumana soberbia y violenta ignorancia de la gente inhumanamente corriente, y de las burdas estructuras sociales, burocráticas o comerciales, académicas o civiles que empobrecen toda vida con la fatiga de la obviedad, el embrutecimiento moral y la absurda e inútil pedantería; una inteligencia espontanea, crítica, rica, viva, exuberante, hiriente e insolente; una inteligencia con el grosor y resistencia suficientes para contener el desgarro propio, agrio, encendido y perene, de las emociones sin sucumbir totalmente a su seducción envenenada. Inteligencia como distanciamiento y verdad. Y aquí sigo, pensando en eso, seco y gris todo ya en el cenicero como si fuera el mundo entero de ceniza, ojos fríos ,sin piel canela, y sin la mentira y la palabra mortecina del juicio ajeno. No puede ser que me equivoque, el frío y el silencio no han calado infinitas noches en mis huesos para nada, para hacer inaccesible la intimidad, sólo para recordarme una redundante y enfática muerte previsible. Y parece que sí, que tiemblas para nada, solo para el desengañado, solo para que despiadada e indiferente la inteligencia destroce la intimidad. La mera posibilidad de que así sea me aterroriza, y debería aterrorizarnos a todos, y me asombra la fragilidad que tiene este terror en los demás, la ligereza y liviandad con la que se convive y la facilidad con la que se pacta con él. Sé que la inteligencia libre es un maldito y pobre animalito equivocado, cuyo pelo mojado produce mayor desprecio que admiración, mayor asco que reconocimiento, y así cojea ensangrentada, zumba, y aturdida, maloliente, la torpe bestia. Nadie tiene respuestas, más allá de respuestas que son como las piedras de un barrizal juntándose en la boca; le pregunto a la gente amiga, conocidos, vecinos, me contestan, hablan, no mucho, pero es demasiado, y veo las piedras, solo las piedras, con el barro. Estoy familiarizado con tantas crueles inutilidades, fracasos, falta de esperanzas, vacíos, huidas despiadadas, exclusiones emocionales, de la vida intima sin inteligencia, que podría decir que prefiero la inteligencia a cualquier precio, pero sin renuncias. Aunque la vida, y la memoria, habla por nosotros: he buscado la intimidad para destruirla. Quizá, la verdadera intimidad sólo sea un campo de pruebas, un campo de tiro, para la inteligencia, para los brutales disparos de la inteligencia, descubrir si somos o no inteligentes, seré yo ese hombre? seremos nosotros?</span> </span><br />
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<span style="font-family: "times";"></span><br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-81288975735751810572019-09-27T07:07:00.001-07:002019-09-27T07:07:16.011-07:00Otra vez, Calvo: "Habla corazón, y que tiemble el mundo"<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Tengo que darle la razón, a pesar de mi escepticismo inicial, a lo que escribe Valeria en esa maravilla de <em>autoetnografía</em>, de la que aquí ya di cuenta. Lo que sabemos, de nosotros mismos, de los otros y del mundo, cuando se experiencia el cuerpo, es incuestionable. Tras la tarea de recuperación interior, reconstrucción de escombros previa sofisticada demolición, encontramos algo en nosotros mismos: la intimidad del abismo. Un alguien insólito y perturbador que, atravesando el dolor y el sufrimiento, es capaz de pensar consciente el límite y el peligro y decir <em>No</em>, negarse a la gran mendacidad de la realidad. Tumbado en la cama, repasando unas notas de lectura, descubro algo: mi cuerpo tiembla, cuando mi cabeza no tiembla; clara y decidida como lo de A.G. Calvo: <em>habla corazón, y que tiemble el mundo</em>.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-44695854836529577412019-09-25T10:08:00.000-07:002019-09-26T11:47:46.007-07:00Con la crecida de la edad <span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Empiezan a resultar imprescindibles, de una necesidad innegociable e indecible, todas aquellas cosas que de adolescente construían nuestro espacio mental, estético, y moral, de idealización, y que precisamente por su hinchazón ruborizante eran falsas, hiperbólicos reclamos, zafios deseos, y mentiras, y rotundos y despreciables imperativos sociales. Los anhelos adolescentes, bajo la increíble forma alucinada, no revelan nada de lo real, ni mucho menos de la verdadera realidad de nuestros deseos o nuestra intimidad (una intimidad común), más bien ocultan esa otra y árida realidad: el sustrato último e inequívoco<em> </em>de<em> necesidades</em> que de adulto es la mayor, y paradójica, fuente de infinito gozo y felicidad, sufrimiento, intenso dolor y desamparo. La adolescencia es un período ansiolítico y enmascarador que sólo con los años se logra comprender (la infancia no se comprende nunca, a pesar del eterno mito literario, siempre es agua estancada y turbia); sólo con la crecida de la edad se logra disfrutar de las enormes formas de comedia que contiene la adolescencia en tanto que caricaturesco retrato y ridículo simulacro de las necesidades espirituales reales del adulto, tan imperantes y vitales como el comer y el respirar, inevitables para sujetarse, dignamente o indignamente, a esta perra y maravillosa vida. No digo que resultan innegociables los placeres civiles como el alcohol, el tabaco, los atracones y su contrario, la delicada elegancia en el comer (donde hay que quedarse con un punto estético de hambre en el cuerpo), la temperatura de la luz y el color del sol, la inmensidad azul del cielo y el mar, el sexo insistente y perdurable, el ejercicio físico, o la ociosidad, cosas que se hacen cada vez más importantes, pero sí son irrenunciables placeres íntimos de una hondura asombrosa y exclusiva como el amor, la libertad, la amistad, el amor y la amistad como unidad erótica y libertaria, el absoluto aburrimiento, la lectura (de una seriedad espeluznante) el pensamiento decisivo, la creación (sustitución inmejorable de todo placer civil) y la autodestrucción interior y reflexiva que hacen de la muerte y la enfermedad algo conmensurable (pero inmanejable), con un poso insondable de desengaño. </span></span><br />
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<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">A pesar de crecer y por mucho que miremos al futuro, soportando los crueles sacrificios del tiempo vacío, uno crece siempre hacia el pasado, en busca del primer deslumbramiento, del primer asombro. Sucede que cuando más se amplia el futuro más se ensancha la llanura del pasado, el tiempo de la vida pasada que todavía habitamos, moribundos, como producto. <span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Desde entonces me resulta claro cuál es el testimonio que debo dar. Pienso en Günter Grass (del que aprecio y detesto cosas a partes iguales), en su novela, <em>A paso de cangrejo</em>, donde sólo se avanza moviéndonos y mirando hacia atrás, precisamente a través de la impugnación, y no de la reinterpretación del pasado iluminado. Pero todavía no sé si, como he aprendido, debo desbobinar primero una cosa, luego la otra y después esta vida o aquella, o recorrer el tiempo oblicuamente, un poco al estilo de los cangrejos, cuyo retroceso lateral engaña, porque avanzan con bastante rapidez. Y también, cual es el testimonio que no debo dar: el de</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> las falacias de otros literatos del tipo Marsé, que sostienen en sus ficciones y narraciones que los adultos y la vida madura es la corrupción de los sueños e ilusiones juveniles, la transparencia y evidencia de su palabra la perversión de los recuerdos de infancia, de la existencia infantil. Y que la vejez constituye la culminación exitosa de la historia de esa corrupción, la historia de esa degeneración e infamia.</span> Precisamente creo lo contrario: que la adolescencia y la juventud son una traición a la vida y a la realidad, un regalo envenenado, un señuelo de engaño y perdición para el adulto, un disgusto y un dispendio, que precisamente por la idealización de su mundo emocional originario nos engaña no permitiendo ver lo cruda y brutal, humillante y vergonzosa, que es, o será, nuestra sujeción y servidumbre a esas <em>necesidades</em> que inútilmente exaltamos, estetizamos y sentimentalizamos, hasta la muerte. Y sólo lo podemos ver a paso de cangrejo, y todo lo demás </span></span></span></span></span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times";"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">me parece tan m</span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">olesto repugnante y asqueroso como asistir al parto de las ratas.</span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: "times";"></span><br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-73402548744007819642019-09-23T14:09:00.001-07:002019-09-25T10:16:55.733-07:00Un tonto y bueno, como crítica literaria<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Yo también seré ese tonto y bueno, pero lo sé</span></em><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Conocí, una vez, a un padre de familia tonto y bueno, de una infinita bondad, insólito corazón tan tierno y blando, y grande como una cabeza de buey, al que le enseñé a leer. No recordaba las grandes ideas de los filósofos que leía, las bellezas y audacias inauditas de los novelistas, el tiempo de los memorialistas, ni las excelentes imágenes ni sensibilidad líquida de los poetas. Y le dije, se lo conté bien, siguiendo la estirpe del crítico literario inútil y occidental, tonto igual y no tan bueno: <em>No hace falta que recuerdes las ideas del libro</em> (mentía como un diablo) <em>simplemente di lo que te ha parecido, tu impresión, por qué te gusta.</em> Aposté por el gusto relativo, la epifanía del gusto, la utopía de la percepción, por el imperio de "mis impresiones personales", que es el imperio de nuestros periódicos y sus escuálidos suplementos literarios: es el grotesco espectáculo de la crítica literaria como técnica publicitaria y la retórica del negocio editorial, sustentado por la apología del gusto. Saturación editorial y espiritual por la hiperpublicación e hipersuperficialidad de libros, esa pasta de papel, e ideas, acompañado de una brutal crisis material editorial. Hiperproducción y crisis; obscenas paradojas? A los libros, como a los cachorros, hay que mirarles la dentadura, a ver si salen los colmillos y no el color de su pelo.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-83183480462160309922019-09-16T01:58:00.001-07:002019-09-16T02:14:32.643-07:00Sabido y caduco <em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Es la mañana y el estupor...</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Hay algo que me diferencia totalmente de la mayoría de individuos de mi generación, y me descoloca, y es que yo he pasado y paso más tiempo con los muertos y su lenguaje de las fosas, que con los vivos, y sólo consigo hablar con aquellos que han conocido de algún modo la muerte y el duelo,y la vida que no forma parte del tiempo; mientras que mis colegas viven, sometidos, en el tiempo de la mortalidad y la repetición; conviven estrictamente con los vivos y la finitud, y su sabido y caduco amor, y su sabida y cotidiana y eterna fatuidad.</span> </span><br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-17913499313806248982019-09-14T07:02:00.002-07:002019-09-14T07:12:47.697-07:00Naranjas y servilletas<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Es sábado, y no sólo en casa, es el día de la compra en el barrio; un barrio obrero y de clases medias empobrecidas. Nos toca ir al <em>Mercadona</em>, faltan naranjas, servilletas, papel higiénico y dos mangos para el postre. Está cerca de casa, es un paseíto feo y agradable, el sol filtrado por la nube, luz blanca que cae sobre la acera gris, hay restos de madera de un antiguo mueble en la esquina, junto a los contenedores; pienso en esos restos como en la conversación de anoche con amigos, pecios de inteligencia. Las cajas están llenas, hombres mayores, gordos y calvos con ridículos carros verdes haciendo cola. El pig... pig... pig... del cobro y la facturación de las máquinas. El viejo y la joven mulata, ¡el sexo, y las gozosas suciedades! Las viejas cotillas, y esos perfumes dulces que ocultan el insobornable olor a muerte. Una japonesa idiota, pero muy idiota, que se cuela. Jóvenes, alguna loca de gimnasio, algún loco de gimnasio; hombres, mujeres, libres e iguales, en esa ficción política. Voy subiendo por la cinta mecánica, estúpido también con mi estúpido carrito verde, con mi estúpida paciencia y mi todavía más estúpida resignación de cordero; van pasando los rostros, esos cuerpos llenos de carne, parecen estar hechos de carne dura, compacta, van erguidos, tiesos, tranquilos, sólidos, ojos negros, algún niño. Los veo pasar. Van hacia abajo, en hilera perfecta, por esa lenta cinta mecánica contigua. Todos parecen fuertes e indestructibles, acorazados sus corazones; pero no me creo su seguridad, yo conozco la fragilidad, su fragilidad, y como tiemblan, no son de carne; yo sé que están hechos de cristal, como yo. Seres de cristal.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-24514129504715621612019-09-05T04:04:00.000-07:002019-09-05T06:37:24.527-07:00Trabajos diurnos <em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">encuentro esta nota al buscar un email perdido y olvidado; la d de dios siempre en minúscula, muestra de mi ateísmo:</span></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><< No es que nosotros no somos importantes sin dios, sino que dios sólo es importante sin nosotros.>></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">vamos, cuando claudica o es vencida la razón y el hombre entonces prefiere morir antes de tiempo, sirviendo a dios.</span> </span><br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-16857229356484521202019-09-05T03:15:00.001-07:002019-09-17T03:19:01.620-07:001936-2019<a data-cthref="/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=2ahUKEwioiLG1t7nkAhWDD2MBHQ2sA3YQjRx6BAgBEAQ&url=https%3A%2F%2Fwww.todocoleccion.net%2Fcarteles-guerra-civil%2Freproduccion-cartel-guerra-civil-48-defensar-madrid-marti-bas-xx~x19506699&psig=AOvVaw1XpRUHwuvJe7fAFysHvrf3&ust=1567764286022316" data-ved="2ahUKEwioiLG1t7nkAhWDD2MBHQ2sA3YQjRx6BAgBEAQ" href="https://www.google.es/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=2ahUKEwioiLG1t7nkAhWDD2MBHQ2sA3YQjRx6BAgBEAQ&url=https%3A%2F%2Fwww.todocoleccion.net%2Fcarteles-guerra-civil%2Freproduccion-cartel-guerra-civil-48-defensar-madrid-marti-bas-xx~x19506699&psig=AOvVaw1XpRUHwuvJe7fAFysHvrf3&ust=1567764286022316" id="irc_mil" jsaction="mousedown:irc.rl;focus:irc.rl;irc.il;" style="border-image: none; border: 0px currentColor;" target="_blank"><img alt="Resultado de imagen de cartel martí bas madrid catalunya" height="416" id="irc_mi" src="https://cloud10.todocoleccion.online/carteles-guerra-civil/tc/2010/05/23/19506699.jpg" style="margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;" width="308" /></a><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Cartel de Martí Bas de 1936; sonroja verlo a la luz del 2019. Está en la colección del Pabellón de la República que poco antes del verano visité, en Vall d'Hebron. Recuerdo la intensa soledad del lugar, el silencio, los archiveros, L. y yo; una extraña mezcla, síntesis, entre odio y libertad. Y esto último, trasunto también de mi vida íntima, una vida incivil.</span> </span>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-32501007494286434462019-09-04T07:12:00.002-07:002019-09-05T16:22:38.097-07:00Si hubiera cuentos para niños<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Retablo de la niñez. Ya de adulto la infancia, convencionalmente, es un inmenso retablo de altos colores donde solo juega la eternidad. Y todo es, inicialmente, blando y redondo. No se conoce el límite, la finitud o la caída, la vida no existe como mortalidad, dado que todavía no se han impuesto, poco falta, breve es el día y su luz, los contundentes mandatos de la madurez y el adulto: <em>Memento mori: ¡recuerda que morirás, recuerda que has de morir! </em>En el modo educativo actual: la vida como condena a muerte: <em>¡tienes que morir, la muerte es lo más natural del mundo ¡vas a morir, es ley de vida ¡todos nos moriremos algún día ¡hay que asumir la propia muerte y la pérdida de los otros ¡hay que superarlo, pasar el duelo, y aprender! </em>Y si se les ha iniciado en la excelencia y la sofisticación cae la asombrosa sentencia de Platón, capaz de pasar al instante del fuego al hielo:<em> "filosofar es aprender a morir", </em>o lo de Heidegger:<em> "el hombre es un ser para la muerte". </em>Como hay cosas que no se pueden decir, negar o rechazar en el mundo adulto sin el riesgo de caer en una patética demagogia existencial es bueno recurrir a viejos trucos: escribir un cuento. Cuentos de hadas, reconvertidos en infantiles; allí donde los hombres, y sus leyes, no caben ni cuentan, ni viven, ni se les espera, y solo dios y los animales pueden comunicarse con los niños. Un cuento, para hablar libremente. </span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Primeras notas para un cuento infantil:</span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em>Nota 1.</em> </span></span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em>La muerte no existe, dice un niño con el cubo lleno de agua en la playa:</em> </span></span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">los niños del cuento, en el bosque, se preguntan, muy extrañados, inquietos, tiemblan sus espada, y excitados por el olor de la sangre, ante el cuerpo desfallecido del dragón que no sopla llamas: ¿Quiénes son los que mueren, ¿quiénes son los que han de morir?</span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 2.</span></em><br />
<em><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">En las verdes praderas no existe la nostalgia: </span></em></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">¿por qué me hacéis vivir si sabéis que voy a morir?<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> que voy a vivirme muriendo?</span></span></span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 3.</span></em><br />
<em><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Un rayo de sol, sol rojo, cruza su todavía tierno rostro, al terminar, sombras, ya es hombre, ha perdido la inocencia:</span></em></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">yo pensaba que la verdad me haría invulnerable y poderoso; realmente feliz; hasta que dijeron que quien dice verdad vive con el castigo y la pena; que la verdad no se impone por si misma. </span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 4.</span></em><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Los primeros pasos del niño, de pie, en la parcela ajardinada, plantando cara al mundo, señala el rosal, ¿por qué se arrugan los pétalos de rosa? </span></em></span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que se muere y se mata por las cosas que no existen, que por las cosas que existen casi nadie vive, muy pocos las recuerdan. </span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 5.</span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que no existe el derecho a ser amado; ni la obligación de amar a quién no quieres, o no se puede</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em>Nota 6.</em> </span></span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que la verdad no es bella, que la belleza no es verdad.</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 7.</span></em><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que no se soporta la libertad de los otros.</span></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em>Nota 8.</em> </span></span></span></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">mi objetivo es desbordar la muerte con este cuento, abrumarla, acosarla, hostigarla y odiarla, contando una bella y educada historia; hasta reducir la muerte al olor de la ratas y que no intente sabotear la vida con vanos espejismos de serenidad ante el fin.</span></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></span><br />
<em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Nota 9.</span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">que <em>la</em> muerte no existe. </span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times";"><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ayer lloré, y mucho; esta tarde del 4 de septiembre de 2019 tendré una largo conversación con el niño, una conversación de cuento conmigo mismo, yo y el niño, para perderle el miedo a la vida.</span></em> </span><br />
<span style="font-family: "times";"></span><br />
<span style="font-family: "times";"></span><br />
<br />
<br />
<br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-42949811846676906422019-09-03T04:09:00.004-07:002019-09-03T05:15:51.525-07:00Lo estoy viendo, y eso es estar vivo<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">¿Escribir esto es una elección?, ¿vivir es una decisión?, la muerte parece segura: naces y "has de morir". </span></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Escribo algo pequeño, este diario si es aún vida. Y no necesito escribir algo grande con sentido. Lo hago por puro egoísmo, y por nadie, ni nada. Para no ahogarme, para poder respirar, detener el tiempo, la vida fuera del tiempo, para salvarme. Y para salvarme un día más, y arrancarle esas horas, unos pocos minutos, una sujeción, salvarme unas semanas. Para salvarme. No pasa el año sin que se muestre el desengaño, para salvarme: la conversión de la vida en muerte. <em>Lo estoy viendo, y eso es estar vivo</em>.</span> <br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-76678418051722033062019-08-31T03:42:00.001-07:002019-08-31T03:46:55.692-07:00La manía (Arcand) <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Esa maldita manía, filosófica, académica, o hegeliana, de la intelectualidad de querer a cualquier precio, contra toda lógica y razón, la reconciliación. Sea contra el tiempo de la vida, y redundando obsesivamente y enfáticamente nuestra mortalidad. Joder! Taraos! Como si el mundo no estuviera permanentemente y enloquecidamente abierto (desconocido) y desgarrado.</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Escrito, tras el visionado de la última película (y vanamente esperada) de la Trilogía (El declive del imperio americano, Las invasiones bárbaras y La caída del imperio americano) de Denys Arcand.</span></em> </span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times;"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">En fin, buf, ya lo explicaré...</span></em> </span>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-4923448379009178382019-08-27T14:45:00.000-07:002019-08-31T03:23:35.613-07:00Crónicas del desengaño (XIV)<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Llego a casa con la playa aún en los ojos; bien abiertos para que el primero que pase vea el mar y el azul de Calella. La quietud en la calle es absoluta. Sólo se ve un punto rojo encendido en la noche, es la llama del cigarrillo que se refleja en el cristal de la ventana. ¿Se le puede llamar fuego, o llama, a ese punto rojo que aparece, intermitente, a cada calada? Ya no me miro yo, y son mis ojos, me miran desde fuera, otros. La noche es un perro negro. No hay tristeza, sólo desamparo. Se me hace difícil reprochar nada a nadie, es mi propia autoexplotación emocional, yo mismo el sujeto derogado y derogador. El tiempo va pasando en la habitación, pasa inmisericorde, sin organizarlo ni querer atraparlo, no deseo para nada su presencia ni su contacto esta noche; que fluya si es que puede ante la densidad. A veces me digo:<em> a ver quién puede más!e</em></span><em>l mundo no nos esperaba!</em></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> </span>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-9159070141139013062019-08-21T01:08:00.001-07:002019-08-21T01:35:59.673-07:00Un Verano. 2019.<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Oyendo, una tarde calurosa, las reflexiones de Agustín García Calvo sobre el tiempo y la muerte, y la vida contra el tiempo, contra el Futuro que es la muerte que nos administran: </em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Se piensa, realmente, sólo de lo negado.</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Vuelvo del mar, Platja de Castell, baix Empordà, un lugar perfecto para odiar la muerte:</em></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Si no odiara tanto la muerte, el suicidio sería un descanso.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Unos días en Camprodón, con amigos:</em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ellos me miran, confiados, y creen que existo.</span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>En el coche, entre las montañas, seriamente, teniendo una conversación conmigo mismo:</em> </span></span></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">No se puede, ni lo pueden, todo. Nada, ni nadie, ni yo mismo, ni siquiera el poder, tiene total acceso a mí, a mi último reducto de intimidad, al último espacio de mí mismo.</span></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>En defensa de mi absoluto hermetismo, de mi incierta vanidad:</em></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">No creo en eso que dicen de la interioridad (marchita) de los hombres que han sufrido, ni en su resultado: un animal herido. Yo sólo tengo, y sospecho que todos igual, un animal encerrado." Soy un animal encerrado. Y solo conozco, es lo único que busco, el animal encerrado de los otros.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>En busca de consuelo, también una tarde, leyendo. Barcelona:</em> </span></span></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">El día llegó, claro, acumulando tiempo vacío, (auto)engaños, y ansiedad.</span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Eso fue en junio: </em></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Primeras apariciones del insomnio: dos días, sin noches. ¿Quién ha visto la noche?, sin ella, puede haber amanecer?</span></span></span></span></span><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Un verano. 2019</span></em><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span></span><br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-37542701407802866772019-08-20T03:05:00.002-07:002019-08-20T03:05:21.123-07:00Gritos de luz <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Se piensa, realmente, sólo de lo negado: </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Escribe nuestro Agustín, el gran García Calvo: <em>"Juraría que he sido feliz una vez en la tierra (...) Yo, de cierto, no sé si fui Yo"; </em>en esa tierra, claro, donde todo tiempo y ser, toda longitud, permanencia y pertenencia, sigue siendo nada frente a la inmensidad del no estar. </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">De ahí, para ser algo, <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">lo</span> de Wittgenstein en su <em>Diario filosófico</em> (1914-1916): </span><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">"la muerte no forma parte de la vida".</span> </em> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-75531700911415924912019-08-13T04:00:00.001-07:002019-08-13T10:26:49.620-07:00De qué hablas habanera <div style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">El cumpleaños, el <em>escape room</em>, el asadito, y las charlas, ya en la terracita final, ante la taza de café y el gato cazando las <em>cucas de llum</em> que revolotean alrededor del pequeño foco naranja, iluminando la mesa de madera. Se habla, entre adultos, de las bellísimas calas, la intensa relación con el mar, el surf, y la rotunda expresión del cuerpo y la vida tumbados en la arena y nadando entre las rocas. De madrugada, y solo, me pongo a escuchar habaneras, pensado la playa. Sé, y pocos lo saben como yo más allá de lo simbólico, que vivo, vivimos, en una tierra enloquecida por el nacionalismo. Y me pongo mis clásicos: </span></div>
<div style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> </span></div>
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/cSXniMJ0zoM/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/cSXniMJ0zoM?feature=player_embedded" width="320"></iframe>Nati Mistral, la rotunda y discreta musa del fascismo español, cantando una maravillosa habanera. Representaba, cínicamente, la mujer tipo de las clases medias del franquismo sociológico. Una musa nacionalista (obsesionada con la masonería) y ferviente católica, sintetizando ese amor por la religiosidad, lo patriarcal, el orden moral y la autoridad, vertebrándolo, por el falso miedo, con un anticomunismo feroz. Una artista polifacética que sabía bailar, cantar, interpretar y podía recitar perfectamente, con su prodigiosa memoria, gran parte de la poesía del siglo de oro español. Explicar en pocas palabras <em>Mistral y el fascismo;</em> eso sería también escribir. </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/YmBwhb4xNt8/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/YmBwhb4xNt8?feature=player_embedded" style="clear: left; float: left;" width="320"></iframe></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Después escuché más, larga es la madrugada, y me vino el otro nacionalismo que conozco bien, su fuerte olor. Marina Rossell, en 2008, cantando los clásicos catalanes en el Liceu: la emblemática construcción cultural de la burguesía catalanista. Y esta <em>de què parles habanera...</em></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Ciertamente, no son comparables de inmediato. Hay una diferencia consustancial entre las dos musas nacionalistas (¡y me gustan, sensitivamente, ambas!) que va más allá de tiempo y el éxito. Tiene que ver con la estética de la violencia. El nacionalismo español parece inseparable de su herencia: el fascismo, incorporando así su estética de muerte y violencia. Sin embargo, el nacionalismo catalán, aún y compartiendo la exaltación de los orígenes y el mito, no exhibe la violencia y el triunfo, sino sus derrotas, incluso la gloria de sus derrotas, la estúpida celebración de sus fracasos. Eso no aligera su función represiva y mucho menos su patetismo, simplemente invisibiliza sus relaciones de poder y los bulímicos medios que tiene para aplicar la censura (la ley del silencio), la manipulación histórica, y la sistemática compra de intelectuales y ciudadanos adocenados. Desde hace unos años el nacionalismo es para mí el punto ácido de las comidas, sus banderas, himnos y astracanadas me sitúan de un modo digno y realista en el mundo. Me digo, frente a ese punto mínimo y exacto de incomodidad: <em>"almenos me ponen en mi sitio".</em> Y si me encuentro protegido de sus peligros (censura, persecución, estigmatización, encierro, patologización, deportación, y exterminio), resulta un verdadero entretenimiento, un ocio y un placer, destejer sus hechizos. Entre otros el de pensar que sus construcciones nacional-culturales son inofensivas o neutrales. despolitizadas. </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Suave es la noche, habaneras, el mar, la playa, la tierra y la sangre: el placer intenso de desprestigiar el nacionalismo.</span> <br />
<br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-88948187564854023112019-08-08T03:57:00.000-07:002019-08-08T06:01:36.421-07:00Bernhard, y unos apuntes en la servilleta, y un engaño, y una mierda <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">La actriz Núria Espert explicaba en una entrevista el fundido en negro de su depresión. Mantuvo un breve diálogo con su psiquiatra cuando enfermó, y que ella reproduce durante la entrevista:</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> - <em>¿A qué se debe mi depresión?</em></span></span></span><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"> - No se sabe, en la mayoría de los casos no se puede saber la causa... Mira, todos tenemos un cajón herméticamente cerrado lleno de cucarachas, y es bueno no querer abrirlo.</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- ¿¡Yo!?, ¿¡Un cajón lleno de cucarachas en mi interior, escondido!?</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">- Sí, todo el mundo lo tiene.</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-Ag... Ag...</span></em><br />
<em><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">-Sí, sí, todos</span></em></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">¿Hay cosas que es mejor no abrir ni tocar, en uno mismo y en la relación con los otros? No sé. Me parece que es una escena muy sencilla y representativa de la autocomplacencia y el estancamiento al que ha llegado la intimidad en nuestros días. Y que yo rechazo frontalmente. Soy de los que desean abrir todos los cajones, salga lo que salga, y huela como huela. Llegué a casa tras unas cuantas cervezas en el bar, y encontré el fragmento que necesitaba de Bernhard. En la página 366-367 de sus excelentes <em>Relatos autobiográficos</em> puede leerse perfectamente esto: </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>" Y cuando quisieron por fin tener tranquilidad y esa tranquilidad estaba ya asegurada, y habían tomado posesión de esa tranquilidad, llegaron la enfermedad y la muerte. Su autoengaño se vengaba ahora. Por muchas cosas que hubiera querido decirle a mi madre, por muchas preguntas decisivas que hubiera querido hacerle, ahora era demasiado tarde. No será ya la persona receptiva para mis preguntas, ahora no tiene ya oídos para mí. Aplazamos las preguntas, porque nosotros mismos sólo las tememos, y de repente es demasiado tarde para ellas. Queremos dejar en paz al interrogado, y no herirlo </em>en lo más profundo<em>, y por eso no le preguntamos, porque queremos dejarnos en paz a nosotros mismos y no herirnos </em>en los más profundo<em>. Demoramos las preguntas decisivas, al hacer ininterrumpidamente preguntas inútiles y viles, ridículas, y cuando hacemos las preguntas decisivas es demasiado tarde. Durante toda la vida demoramos las grandes preguntas, hasta que se convierten en una montaña de preguntas y nos ensombrecen. Pero entonces es demasiado tarde. Debemos tener el valor (tanto hacia aquellos a los que tenemos que preguntar como hacia nosotros mismos) de atormentarlos con preguntas, despiadadamente, inexorablemente, de no tratarlos con miramientos, de no engañarlos con miramientos. Lamentamos todo lo que no hemos preguntado cuando la persona a la que había que preguntar no tiene ya oídos para esas preguntas, está ya muerta. Sin embargo, aunque hubiéramos formulado todas las preguntas, ¿habríamos tenido una sola respuesta? No aceptamos la respuesta, ninguna respuesta, no podemos hacerlo, no debemos hacerlo, ésa es nuestra disposición afectiva e intelectual, ése es nuestro sistema ridículo, ésa es nuestra existencia, nuestra pesadilla."</em></span></span></span><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Y cualquier otra cosa, y otra excusa, y otra evasión, y escurrir el bulto, y escaparse, y ocultar, y esconderse, y huir, me parece una estupidez, y un insulto, y un gasto tonto, y un disgusto, y un desperdicio, y un engaño, y un desprecio por la vida, y una forma de morir, en vida, y una gilipollez, y una memez, y mentira, y una mierda.</span> <br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-33566056978184569592019-08-07T16:50:00.002-07:002019-08-07T16:50:40.162-07:00Retahílas <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Si no odiara tanto la muerte, el suicidio sería un descanso.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-75547788865517309862019-08-05T13:46:00.000-07:002019-08-05T13:46:16.366-07:00De niñas<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Agosto es perfecto para pasear por la ciudad, el silencio, el vacío, la ausencia de gente, el estupor perdido. Me gusta fundirme en el calor. Sentir mi cuerpo sudoroso, el pelo de los brazos uniforme y caliente, la carne blanda. Paseando me encuentro a dos niñas encantadoras; 16, 17, o 18 años. Especialmente una que es preciosa y tiene un cuerpo espléndido, que me llevaría al vicio, puramente. Me paran y me preguntan por los bunkers. Están cerca, les señalo el camino. Hablamos un rato entre risas, y la que me parece hermosa (si esta no fuera una palabra demasiado madura para sus innegables atractivos), y altamente erótica, me mira fijamente aunque distraída, con sonrisa picarona. Tiene el pelo largo y liso, piel ligeramente bronceada, ojos grandes y redondos, un negro como mojado, unos labios carnosos y bien rosados, tiene, en manos y piernas, esa timidez provocadora que hace temblar. La parte más primitiva de mi cerebro habla: cualquier masculinidad sacaría una historia húmeda de esto, y con total normalidad. Yo, con mirarla ya me sacio, me imagino el acto y tengo una extraña sensación: se me revela el humano trato. Como cuando me relaciono, y juego, con animales, concretamente perros y gatos. Será así, el trato ocasional con los animales y las niñas me revela de una forma escandalosa el falso hecho de la autoconsciencia. En esas ocasiones, tales sucesos y actos, se muestran insoportablemente autoconscientes: no estoy relacionándome, sino que desde fuera me veo relacionándome, en la extrañez. Sigo paseando, estoy en silencio reflexionando conmigo mismo sobre mi mismo (mi <em>autoexplotación</em> emocional) y el cambio, la muerte y la fortuna. ¡Cómo iba a detener todo eso por el olor y tacto de unas niñas! Está claro, hay que saber perder el tiempo y no añorarlo, no llorarlo. Además. No soy ese tipo de hombre: no obedezco a ningún tipo reconocible, y absorbente, de masculinidad.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-50933251994308753222019-07-31T09:17:00.003-07:002019-07-31T09:17:53.821-07:00Custodia<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Leo en lo de Abreu: </span><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">" (...) ayer pasamos la tarde con mis queridos Marlene y Jorge y comimos y bebimos como reyes y hoy aquí tumbado al recordarlo sonrío por primera vez y entonces bajo y Martica se ha tumbado en el sofá y ha puesto a Mozart y hay una gran luz cuando la beso."</span></em><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Esa maravillosa simplicidad de la vida, que llevo yo también estos días, es fácil de definir pero difícil de conseguir:</span><br />
<span class="ILfuVd"><span class="e24Kjd"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></em></span></span><br />
<span class="ILfuVd"><span class="e24Kjd"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><< Origen de la palabra. La palabra <b>amigo</b> (del latin “amicus”) podría derivar del verbo “amore” (amar) o bien de “animi” (alma) y “custos” (custodia); en este caso, significaría “el guarda alma”. Pero hay quien dice que proviene del griego “a” (sin) y “ego” (yo) y que equivaldría a “sin yo”, es decir, “sin ego”. >></span></em></span></span><br />
<span class="ILfuVd"><span class="e24Kjd"><em></em></span></span><br />
<span class="ILfuVd"><span class="e24Kjd"><span class="ILfuVd"><span class="e24Kjd"><em> </em></span></span></span></span><br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-72289555091211308892019-07-20T17:28:00.004-07:002019-07-22T01:30:00.822-07:00El caso de un hombre que bebiendo cerveza tibia andaba con sus ligeros tejanos cortos y ajados los pies descalzos y un libro difícil entre las manos por un río de agua helada bajo dulces nubes de algodón rotas por el sol cuyos blancos rayos atravesados iluminaban el pedazo de tierra ingrávida donde tumbado en las calurosas tardes de verano sobre un campo de hierba fresca recién segada tarareaba por extrañas alegrías y divertimentos vanos con los labios finos chicos y pegados canciones de amor y guerra hasta que un día de mañana se quiso rey y le miró un perro de las esquinas con ojos enfermos de hambre metáfora perfecta pensó de la ausente chica de ojos negros y vacíos sentada paciente y tierna en la roca de nuevo del rio y no pudo más y caída la noche se autoconfesó harto e hinchado de tanto viento:<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> Ellos me miran, confiados, y creen que existo.</span> Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-54493877024227226972019-07-15T05:49:00.002-07:002019-07-15T05:56:14.993-07:00Cosas<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Esto son cosas, tampoco le den mucha importancia a la prosa desordenada de las cosas...</em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">A altísimas horas de la madruga, o ya la primera hora azulada y clara de la mañana, llego a casa. Una estupenda cena con amigos, pizzas italianas caseras, buen vino, cosas ricas y sabrosas, y una terracita agradabilísima llena de hermosas plantas donde respirar hondamente y vivir libre, por un tiempo. Llego de la cena, y también, luego, de la playa, siempre la playa. Negras y serenas olas, arena iluminada con luz eléctrica, amarilla, desierto todo, unos pescadores en la oscuridad, las extrañas máquinas que limpian y depuran la arena tragándosela, y el viento de las rocas. Imagino que debe haber también algún animal con tamaño nivel de delicadeza que limpie lentamente la arena con el pico o sus alas, o sus patas, donde reposan, comen y crecen sus crías. Vemos escenarios <em>lynchianos </em>por todas partes<em>,</em> desde el primer momento que subimos al coche y miramos la luna: la ciudad vacía e iluminada donde imaginamos mujeres desnudas en camisón y pechos grandes andando solas y desorientadas, descansando y fumando en las esquinas o tumbadas para que los coches y los sueños pasen por encima. Siempre, la playa. Y ya en casa enciendo el ordenador, muerto de sueño. A ver que ha pasado (en detalle) con la final de Wimbledon y que ha escrito Espada, que por la tarde no lo leí. Y bien, lo que también salió en la cena: el nacionalismo, su absurdo. En una nota de su blog <em>Sin parar, siempre</em> Arcadi escribe: </span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><< <span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Uno escribe. Lo que piensa y no escribe. Y lo que piensa a partir de lo que ha escrito, dándole vueltas luego.</em></span></span></span></em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Esta cosa curiosa que se dice de que una parte del territorio quiera independizarse. Y que nunca se diga lo exacto y lo problemático: una parte de sus habitantes quiere independizarse.</em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>El complejo asunto de la xenofobia invisible, también. Qué dirían sobre la autodeterminación, y sobre su justicia, si una parte de un territorio habitada casi al completo por blancos quisiera independizarse del conjunto habitado casi al completo por negros? ¿Sí, sostendrían con tanta presuntuosa euforia democrática el derecho? >></em></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Y uno ya se puede ir a dormir tranquilo.</span> <br />
<br />Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-57087211385321063802019-07-14T07:14:00.002-07:002019-07-17T13:15:29.156-07:00Animal encerrado <span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Voy en coche por la carretera de la Rabassada, el calor húmedo y el ardiente asfalto crean un vapor translúcido, algo sucio, aunque hay verdor a los lados, bonitos y diáfanos árboles, como mi alma, como cualquier otra alma, en dos, sucia y verde, si es que fuéramos algo más que uno, cuerpo en carne degradable.</em></span></span><br />
<em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"></span></em><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>El mirador de Vallvidrera está lleno de latas de refrescos azucarados y cervezas que cubren por entero los bordes ahuecados de la parcela arenosa, ahí hay barro y clínex usados. La valla de madera está limpia, por eso. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Mar y cielo, el horizonte, el límite, quizá frontera, es lo que se ve por encima de la madera del mirador, es lo único sublime, la única trascendencia, que me permito. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Llevo un libro nuevo, está sobre mi regazo. La belleza del marido, un ensayo narrativo en 29 tangos, de Anne Carson. Lo voy hojeando. Delicadeza, sensualidad, sensaciones e imágenes imborrables; su prosa sintética y estilizada es el destilado de la inteligencia de los clásicos. La escritura no pesa, ligera, ingrávida. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Me adormezco en las curvas.</em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Foucault hablaba de la invención de la Libertad. Este trayecto en coche es la invención, o reinvención, de la Vida, tampoco pesa, ligera, ingrávida. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Veo el sol como un punto blanco brillante en un extremo de la ventanilla, la luz azul de julio entra caliente por la pequeña abertura: mis piernas musculadas, los pelos ligeramente rubios, la piel morena, son hermosas. Sostienen el libro. Mi rostro vacío reflejado en el retrovisor, recordando sus ojos negros, y me convierto en un extraño. <span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em> </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Miro hacia arriba, los cielos que pasan.</em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em>Paramos el coche. Olores del bosque, la goma de las ruedas, el humo denso de la gasolina flotando en el aire en el aparcamiento de tierra de los muchos que hay, solitarios, en esta carretera, la basura, junto al pino, a reventar de mierda, y el alquitrán mojado, un pala y un rastrillo en el suelo. El tiempo de la máquina es el tiempo exacto de esta vida. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Arranca. Soy feliz en ese movimiento, sin finalidad. E<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em>l placer de perderse es inmenso. </em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"><em></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span></em></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Voy anotando cosas con un Bic rojo en un libretita rosa, diminuta, con espirales. Pero todas se perderán.</em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><em> Se lee</em>: <span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">"No se puede, ni lo pueden, todo. Nada, ni nadie, ni yo mismo, ni siquiera el poder, tiene total acceso a mí, a mi último reducto de intimidad, al último espacio de mí mismo. "<em> <span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;">Escribo contra la fuerte impresión causada por las lecturas foucaultnianas de estas últimas semanas. En defensa de mi absoluto hermetismo, de mi incierta vanidad. </span></span></em></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"></span></span><br />
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>Entre los garabatos escribo:</em><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">"No creo en eso que dicen de la interioridad (marchita) de los hombres que han sufrido, ni en su resultado: un animal herido. Yo sólo tengo, y sospecho que todos igual, un animal encerrado."</span> <em>Soy un animal encerrado. Y solo conozco, es lo único que busco, el animal encerrado de los otros. </em></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;"></span><br />
<span style="font-family: "times";"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><em><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: medium;">Llego a casa. Almejas a la marinera y bacalao con tomate, delicioso. Hay una mosca en el vaso.</span></em> </span></span>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2027379245682279515.post-27529306214288029432019-07-08T01:45:00.003-07:002019-07-08T03:00:38.646-07:00laisladecirce escribe sobre Hanyo <h2 class="_6lAjh">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> </span></h2>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><em>laisladecirce</em> también escribe sobre Hanyo; mucho mejor que yo, por cierto. Aunque en la, o desde la, grotesca escena final les diría que se dejen llevar; que sí, que la piensen desde la estupefacción que produce, desde el terror inscrito en el rostro femenino; pero que también se rían, a carcajadas, del hombre, del director calcinado, y de la película entera. No se puede olvidar que hay algo de la creación de un payaso. Ríanse como Hannah Arendt se reía a carcajadas, <em>incluso me reiría en el minuto cierto antes de la muerte</em>, de Eichmann y de Hitler.</span> </span> </span><br />
<br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Escribe<em> laisladecirce:</em></span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> </span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><<No podemos pensar críticamente el ámbito doméstico sin la figura de "la criada". Ligada etimológicamente a la crianza, esta figura socialmente despreciada, es clave para sostener una estructura clasista de los cuidados. Por eso, este mes comentaré películas y cuestiones sobre "criadas", empezando por Hanyo de Kim Ki-Young.<br />.<br />Hanyo es una película surcoreana de 1960, aleccionadora y construida en clave masculina, expresamente dirigida a los hombres. El protagonista es un hombre íntegro, sin dobleces, moralmente exquisito, guapísimo y fiel: un alma cándida que resiste como puede a la seducción femenina. En cambio, todas las mujeres que aparecen en el film se nos muestran como unas locas, acosadoras y malvadas. La paradoja está en que el profesor, modelo de virtud y rectitud, acaba sucumbiendo al dominio femenino: por un lado, a la avaricia material de su mujer y, por el otro, a las ansias sexuales de sus estudiantes y su criada, llegando incluso a ser violado por una adolescente. La mujer en Hanyo representa la perdición del hombre.<br />.<br />Toda la película se convierte en una fantasía (y pesadilla) masculina: el hombre es el centro de atracción del deseo femenino, mientras las mujeres son unas histéricas que compiten entre ellas. Desaparece la mujer-objeto del mito del amor, para dar lugar al hombre-objeto destinado a su destrucción en manos de la mujer.<br />.<br />Hanyo es una película absolutamente exagerada e incorrecta, pero desde la actualidad podemos darle la vuelta. Lo que antes fue una película propagandística, se convierte hoy en una denuncia: hombres de doble moral, criadas violadas y obligadas a abortar, estudiantes que se suicidan por amor, mujeres que deben convivir con las amantes de sus maridos, niños y niñas que maltratan a las criadas...<br />.<br />Yo no sé si los hombres que en 1960 vieron Hanyo rieron o se incomodaron con la escena final. Y, hoy, ¿cuántos se la tomarán en serio? A mí me generó estupefacción. Y lo que recuerdo con más nitidez de esa última escena es la mirada de miedo de la criada y la protección de la esposa, que dice: <em>"los hombres sois unos bestias... tener a una chica joven en casa es como ofrecerle carne a un tigre.”</em> >></span>Yeray Rogel Seoanehttp://www.blogger.com/profile/17536593615420115469noreply@blogger.com0